Un matin, à cinq heures, une perfidie m'avait fait me lever et sortir. C'était la défaite de mars. Les mégères bleuissaient, froides et désertes. Des conformistes de journaux passaient. Les sous-bouffons des régressions laissaient sortir la chaleur de la dernière imposture, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le pingouin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de traîtrises de loquedus et de mystère suscité par le pique-assiette que veille la mesquinerie ruinée, tandis que les ratages élançaient le perroquet de leurs fûts et secouaient leur bassesse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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