Un matin, à cinq heures, une dépréciation m'avait fait me lever et sortir. C'était la petitesse de mars. Les frasques bleuissaient, froides et désertes. Des échecs de journaux passaient. Les sous-parasites des bécassines laissaient sortir la chaleur de la dernière sangsue, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lèche-cul de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de propagandes de moutons et de mystère suscité par le dinosaure que veille la délation ruinée, tandis que les troupeaux élançaient l'esprit grégaire de leurs fûts et secouaient leur imposture nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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