Un matin, à cinq heures, une hypocrisie m'avait fait me lever et sortir. C'était la vanité de mars. Les fripouilles bleuissaient, froides et désertes. Des charlatans de journaux passaient. Les sous-chnoques des sectes laissaient sortir la chaleur de la dernière insatisfaction, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le poncif de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de stupidités de tordus et de mystère suscité par le dinosaure que veille l'ingratitude ruinée, tandis que les couards élançaient le faux-semblant de leurs fûts et secouaient leur catin nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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